Poema

Um poema a pigmentar a tua pele

Precede o silêncio cego
Da Pálpebra que traduz a premissa
Apenar o caminho, que alfabetiza a língua
Do lábio que se ama, é que se lê o beijo
Teu punho à prometer o sonho
Tua pele a inteligir meu peito
Meu pelo, minha boca.

Um poema a pigmentar tua pele
Apotegma de meu sentimento
Pormenores veias

A verbalizar a dádiva
A permear em meus poros
Todo vocabulário.
Que compreende em teu pulso
A minha consciência.

Infância

A espinha que abrasa o martírio

Desafina meus pés

Verte o susto que desaponta o perigo

Sintomatiza o passado no corpo e o futuro na mente
Atomiza a provação, eterniza o fascínio
Descobre a palma, salta desbravada a  má sorte
Salta até se desdobrar em chuva.
Discorre a água, e isola meu medo.
A distancia descalça meus passos
Meus joelhos desencantam o desastre
Desconheço o rosto que desgasta meus dedos
Desfilo a ríspida inocência
Não desviro a chave.
Nem recorto a luz
da boca que desanuvia o choque.

Marasmo

Afogo meus espasmos nesse marasmo de fantasmas

Miasmas anímicos em carruagens alegóricas

Membranas em rotação fundem a ausência

O fanatismo que ilude o alivio
Empesteia cada partícula de sal
Funesto a esmo
A mucosa inquieta abranda o ferimento 

O cardume de sinapses que dispersa no egoísmo

O pasmo que endurece o abismo

O milagre que por osmose

Espuma fé.

Minha boca que por mesmice 

espuma dó.

O correio não passa

O cachorro vira lata

Do dono catador

De lixo.

Em casa de analfabeto

O correio não passa.

Mas o cachorro late.

Falta afeto

No asfalto

Calçados na calçada.

E a casa

Que desmerece o mero morador

Desmorona.

Carnear

Um coro de confetes

Queima o covil

O bobo carnavaliza o riso

A corte canaliza a carne
Carbonizando a quarta

Carnear a coroa

Que não vira cinza.

Pois não há rei

Que reencarna

Na carniça de um Zé.

Fiapo

Desafogar o zumbido

Que me amarra em transe

Velando o pouso

Envolto a palavras fósseis

O silencio que tapa meus ouvidos

Não me previne de nada

Na pele aguda que retrai

A turva temperatura

Que queima o inconsciente.

Não cobre a dor

Nem o rústico espírito

Que lamenta e estala

A cada desafeto

Inflexível flecha que aponta

Alveja o sentido que se perde em descuido

Tenho em minha madrugada

A fé cega, que só escuta a demência.

Gosto Ruim

E fica um gosto ruim na boca

Quando hasteio

E não meço a proteção

Quando cambaleio

e perco tua altura

Quando me disperso em repetições

No refluxo do teu cuidado

E fica um gosto ruim

Quando amanso tua pressa

E dispenso tua cura

Fica um gosto ruim na boca

Quando resguardo sem previsão

E não calculo o teu reflexo.

Um estandarte impreciso

Na porta que me extermina.