Lê

Minhas palavras sonham com teu rosto
Assim como meu rosto elege teu beijo
Tua palavra me lê, seu silencio me costura
Nossas conversas esboçadas no tempo
O sino que embranquece a vida
Abandona sua clareza .

Neruda

Se a veia é torta
O amor sempre será uma tortura
E não há quantidade de sangue que cure
Quando o coração é genuinamente pequeno
Essa minha sangria sem depósito que não supre
Se não cresce em mim, não rasga em ti
O prazer é a repetição automática de um raciocínio
Encarecido, não encaro nenhuma sorte
Da cara e coroa que é tua razão
Pagarei caro por esmaecer sem prestigio
E morrer sem nenhuma moeda
A covardia endurecida, dura
E a ternura perdida em qualquer verso de Neruda.

Quando tudo é fumaça, só me resta fumar um cigarro.

Nunca esqueci

A verdade é parente da sorte

E os olhos não ficam abertos diante a desventura

De todo troféu, o fel será meu

Sou o que leva a lembrança no sangue

Sou o que perde as brigas na escada

enquanto sobe os degraus de um príncipe

Sou o senso comum da porrada

E a violência é só um desperdício do apego

Eu não vou colher do azar a roleta de suas palavras

Separe o joio de Cristo, o atrito do pagão

que jogarei invenções para todo o ventilador

Enumere quantas vezes Deus te ressalvou

E enferruja essa tua cara de espanto

A verdade aparentemente vence o instante

E os olhos não se fecham diante a bonança

De todo fel, nenhum troféu

Vou erguer o esquecimento do poeta

e orgulhar de minha existência lunática

Enquanto levo para casa um punhado de esquerda, e outro punhado de bravata.

Tango Torto

Enquanto houver essa tortura
Em um tango torto eu desviarei das balas

E um tanto de tato para me perder sem desatino

Enquanto houver esse dissabor

Em um samba desacordado eu fujo

E um tanto de pranto para me perder sem graça

Esmiuçar

A palavra moída

De um coração miúdo

Por uma vontade amiúde.

O Discurso do Rei

Com suas botas de mármore pisou no palco de terra e bradou: - A solidão é uma experiência anônima, que se priva de qualquer beleza. Os aplausos fantasmas sincronizavam o ritmo da pena e o avanço da loucura, nenhum dedo a mais de vertigem. Os punhos interrompiam os sonhos, e cerravam heroicamente o existencial. Invocava ruídos e aflitos, inúmeras mãos, mãos prévias, inúmeros abrigos. Reconhecido, se curvava pela última vez, antes de se deitar entre insetos.